Amaos el uno - divertido hladnoy vida…

Amaos el uno - divertido hladnoy vida,
Amor uno - el tormento de corazones.
Le da a uno un momento de gratificante,
Y los problemas y al final no es visible.
Stokrat bendita, que en su juventud adorable
Este momento rápido para ponerse al día sobre la marcha;
Quien a la alegría y la felicidad desconocida
Timidez arcos belleza!

Pero el que no ama a sacrificarse?
Usted es, detecta los cantantes disponibilidad!
Antes trajeron alma dulce,
Cantaste una pasión - y de la mano con orgullo
Bellezas llevan sus coronas.
Cupido ciego, cruel y sesgada,
Le espinas y distribuido mirto;
Con consonante Permesskimi reinas,
De lo contrario uno de ustedes que tienen la alegría;
Otros dolores ligados para siempre
Y un regalo envió fuego amor infeliz.

Herederos Tibull y Niños!
Ya sabes preciosa dulzura de la vida;
¿Cómo rayos de la mañana, siyayut sus días.
cantantes aman! Mladen cantar la alegría,
Cediendo a la boca de los labios de fuego,
En el abrazo de amantes morir;
poemas de amor a suspiran!
La envidia no se te ocurra.

cantantes aman! Usted estaba a cargo de la tristeza,
Y los días de espinas fluyeron;
Se termina su instó ansiedad;
Se llegó a su fin, y dio la vida
¿No te has madurado divertido minutos;
pero, no haber encontrado sus días de felicidad,
Usted se reunió al menos gloria,
Y que su harina inmortal!

No es una cuestión de suerte fui nombrado:
Bajo el dosel de nubes sombrío,
En el desierto de los valles, triste en la oscuridad del bosque,
uno, uno vagar opaco y sombrío.
En la hora de la tarde en el lago gris
la angustia, lágrimas, A menudo me quejo;
Sin embargo, el murmullo de las olas suspirando mi
Y el sonido de roble en respuesta solamente hago caso.
El alma se detendrá sueño frío,
La poesía se iluminará l éxtasis, -
fiebre nacido, y en silencio se congela:
Barren pasa inspiración
Que sea glorificado a los demás,
Un amor, - él ama y es amado!..
Amor, amor!.. pero en realidad no afectará
la voz de la víctima; ella sonríe
Sus poemas casual y sencillo.
¿Por qué debería yo canto? un arce campo
Salí de malvavisco desierta
Oh, siempre abandonada la lira,
Y un regalo débil como un humo luz desapareció.

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Alexander Pushkin
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