Arist! e tu sei in mezzo alla folla di Parnaso servi!
Si vuole andare un Pegaso testardo;
Per allori fretta percorsi Pericolo,
E con la critica severa di entrare con coraggio in battaglia!
Arist, credetemi, lasciare una penna, inchiostro,
dimenticare i flussi, foreste, triste tomba,
Le canzoni del freddo d'amore non si accende;
Per non volare via la montagna, andare giù in fretta!
Piuttosto senza di voi non ci sarebbe poeti;
Stamparli - e tutto il mondo si dimenticherà.
forse ora, Togliere dal rumore
E stupido muzoyu sempre connesso,
Sotto l'ombra della Pace Minervino Aegis
Padre ha nascosto gli altri due "Telemahida".
Spaventapasseri destino cantanti senza senso,
Uccidiamo il colosso della poesia!
Più tardi discendenti tributo Pertanto, abbiamo;
Pinda sugli allori ha, ma è lì e ortica.
besslavyya sbigottiti! - Cosa, estli Apollo,
Audizione, che salì sul Helicon,
Sprezzante scuotendo la testa riccia,
Il vostro premio genio - vite di risparmio?
Ma cosa? si accigliato e pronto a rispondere;
“Forse, - Dimmi, - non sprecare parole inutili;
Quando quel coraggio, quindi non mi torna in giù,
e sappiate, la mia sorte cadde, I lira viene eletto.
Mi permetta di giudicare, come vuole, una luce,
essere arrabbiato, urla, BRANIŠA, - e sono ancora un poeta”.
Arist, non il poeta, che sappia intrecciare rime
e, piume skrypya, Carta non si pente.
Buona poesia non è così facile da scrivere,
Come Vitgenshteinu vittoria francese.
Nel frattempo, Dmitri, Derzhavin, Lomonosov.
cantanti immortali, e l'onore, e la gloria della Russia,
Nutrire una mente sana e insieme ci insegna,
Quanti libri sono uccisi, nata quasi rodyas!
Creazioni forte Rifmatova, Grafova
Con un pesante Bibrusom marciume Glazunov;
Nessuno li ricorderà, Non leggerà sciocchezze,
E Febova loro sigillo maledetto.
mettere, che cosa, su Pind vzobravshisya felicemente,
Poeta si può essere definito un vero e proprio:
Il tutto con piacere mentre si legge.
Ma se mnish, quel fiume a voi già che scorre
per questo, che tu sei un poeta, ricchezza incalcolabile,
Che cosa si deve prendere in balia dello Stato,
In un ferro da stiro petto seppellire le monete d'oro
e, sdraiato su un fianco, tranquillamente mangiare e dormire?
meno, caro amico, scrittori sono ricchi;
Il destino non è stata data alcuna Chamber Marmo,
Né oro puro pieno di bauli:
tugurio sotterraneo, soffitte alte -
Eccoli magnifici palazzi, grande sala.
Poeti - ogni lode, Feed - solo riviste;
Rotolamento oltre la loro ruota della fortuna;
Nato cammina nudo e nudo nella bara Rousseau;
Camoes mendicanti condiviso il tuo letto;
Incendi in stampi non rintracciabili soffitta,
mani estranee ha commesso la tomba:
La loro vita è - una serie di dolori, gremyascha gloria - un sogno.
Voi, sembra, Ora pensate un po '.
“ma ciò che, - tu dici, - giudicare tutti così rigorosamente,
Passando attraverso tutte le, come un nuovo Giovenale,
Hai parlato di poesia con me;
E io sono, litigato con le sorelle Parnasskii,
Sono venuto qui per predicare versi?
Quello che è successo a te? Sia che si mente, Or Not?”
Arist, Senza ulteriori parole, Ecco la mia risposta a voi:
Nel villaggio, mi ricordo, con la semplice laici,
Il sacerdote e gli anziani con riccioli grigi,
Il mondo con i suoi vicini, in comune, contentezza visse
E il primo saggio tutti hanno avuto per lungo tempo una reputazione.
Un giorno, drenante bottiglie e bicchieri,
da un matrimonio, in serata, Era un po 'ubriaco;
uomini emu Preso navstrechu.
“Geloso, padre, Disse i sempliciotti, -
istruirci peccatori - perché si beve non voglia
Siate tutti sobri sempre comandato,
E noi vi crediamo; Ma ciò che oggi si ...”
- “Ascolta, - disse il prete ai contadini, -
Come si insegna in chiesa, in modo e agire,
vivere bene, e me - non imito”.
E ho dovuto rispondere alla stessa;
Non voglio giustificare se stessi in meno:
Felice, che, alla poesia senza sentire la caccia,
Trascorre una tranquilla secolo senza dolore, senza cura,
Le sue odi riviste non tyagchit,
E nel corso della settimana improvvisato non è seduto!
Non gli piace camminare sulle alture del Parnaso,
Non ho bisogno di una musica pura, Pegasus noi pыlkoho,
E 'con la penna in mano non ha paura del Ramak;
calma, egli è esilarante, Arist, Lui - non il poeta.
Ma pieno di talk - Temo che annoiato
E penna satirica si tortura.
ora, caro amico, Ti ho dato qualche consiglio,
che il congedo flauto, umolknesh, o no?..
Pensa a tutto e scegliere qualsiasi:
Be nice - buona, calma - dolce metà.
