Para el poeta amigo

Arist! y estás en una multitud servidores Parnassus!
¿Quieres montar un Pegaso obstinada;
Para laureles prisa caminos Peligro,
Y con severas críticas a entrar con confianza a la batalla!

Arist, créeme, dejar un bolígrafo, tinta,
olvidar corrientes, el bosque, triste tumba,
Las canciones del frío de amor no se ilumina;
A fin de no volar fuera de la montaña, bajar rápidamente!
Bastante sin ti no habría poetas;
Imprimirlos - y todo el mundo se olvidará.
tal vez ahora, Remover de ruido
Y estúpida muzoyu conectado para siempre,
Bajo la sombra de la Minervino Aegis Paz

Padre ocultó los otros dos "Telemahida".
espantapájaros destino cantantes sin sentido,
Matamos el coloso de la poesía!
descendientes posteriores tributo Por lo tanto, tenemos;
Pinda en los laureles tiene, pero está ahí y ortigas.
besslavyya consternados! - ¿Qué, estli Apolo,
Escuchando, que se subió a Helicon,
Despectivamente sacudiendo la cabeza rizada,
Su genio premio - vid ahorro?

Pero que? que con el ceño fruncido y listo para responder;
“Quizás, - Dime, - no desperdicies palabras innecesarias;
Cuando eso se atreven, así que no hacia abajo,
y saber, mi suerte cayó, Lira I es elegido.
Permítanme juzgo, como quiera, una luz,
estar enojado, gritos, Branisa, y sigo siendo poeta”.

Arist, no el poeta, que sabe cómo tejer rimas
Y, plumas skrypya, El papel no se arrepiente.
La buena poesía no es tan fácil de escribir,
Como Vitgenshteinu victoria francesa.
Mientras tanto, Dmitri, Derzhavin, Lomonosov.
cantantes inmortales, y el honor, y la gloria de Rusia,
Nutrir una mente sana y juntos nos enseñan,
¿Cuántos libros son asesinados, nacidos casi rodyas!
Creaciones en voz alta Rifmatova, Grafova
Con un profundo pudrición Bibrusom Glazunov;
Nadie es capaz de reconocerlos, No va a leer sin sentido,
Y ellos Febova sello maldito.

poner, qué, en Pind vzobravshisya feliz,
Poeta que puede ser llamado un verdadero:
Todo con el placer mientras se lee.
Pero si mnish, ese río que fluye a usted ya
para este, que eres un poeta, riqueza incalculable,
¿Qué tiene que tomar la merced del Estado,
En una plancha pecho enterrar monedas de oro
Y, acostado de lado, tranquilamente comiendo y durmiendo?
no tan, querido amigo, escritores son ricos;
El destino no se les dio ninguna Cámara de mármol,
Ni el oro puro llena de pechos:
subterránea casucha, áticos altos
Aquí están magníficos palacios, gran salón.
Poetas - todos los elogios, alimentación - sólo revistas;
Rodar más allá de su rueda de la fortuna;
Nacidos paseos desnudos y desnudas en el ataúd Rousseau;
Camoes mendigos compartían su cama;
Los incendios en las matrices no rastreables ático,
manos extrañas que comprometen la tumba:
Su vida es - una serie de dolores, gremyascha gloria - un sueño.

Tú, parece ser, Ahora piensa un poco.
“pero lo, - tu dices, - juzgar a todos tan estrictamente,
Pasando por todo el, como una nueva Juvenal,
Usted ha hablado de la poesía conmigo;
Y yo soy, reñido con hermanas Parnasskii,
Vine aquí para predicar el verso?
Lo que ha sucedido a usted? Ya sea que importa, o No?”
Arist, Sin más palabras, Aquí está mi respuesta a usted:

En el pueblo, recuerdo, con la simple laico,
El sacerdote y los ancianos con rizos grises,
El mundo con sus vecinos, en común, vivió la alegría
Y la primera de salvia todos han tenido durante mucho tiempo una reputación.
Un día, drenaje de botellas y vasos,
de una boda, por la tarde, Era un poco borracho;
los hombres de emú atrapado navstrechu.
“Escucha, padre, Dijeron los tontos, -
nos enseñará a los pecadores - porque usted no lo quiera beber
Sé que todos sobria siempre mandado,
Y nosotros creemos que; Pero lo que hoy mismo ...”
- “mira aquí, - dijo el sacerdote a los campesinos, -
A medida que enseñe en la iglesia, por lo que y actuar,
vivir bien, y yo - no imitan”.

Y tuve que responder a la misma;
No quiero justificar a sí mismos en lo más mínimo:
Contento, que, a la poesía sin sentir la caza,
Pasa un siglo tranquila y sin dolor, sin cuidado,
Sus odas las revistas no tyagchit,
Y durante la semana improvisada no está sentado!
No le gusta caminar en las alturas del Parnaso,
No necesito la música pura, Pegasus nos pыlkoho,
Es con la pluma en la mano no tiene miedo de la Ramak;
calma, que es hilarante, Arist, Él - no el poeta.

Pero lleno de charla - Me temo que aburrido
Y la pluma satírica que la tortura.
ahora, querido amigo, Te di un consejo,
si la licencia flauta, umolknesh, o no?..
Pensar acerca de todo y elegir cualquier:
Hay que ser agradable - buena, calma - media naranja.

Velocidad:
( Aún no hay calificaciones )
compartir con tus amigos:
Alexander Pushkin
Deja tu comentario 👇