Арист! і ти в натовпі служителів Парнасса!
Ти хочеш осідлати впертого Пегаса;
За лаврами поспішаєш опасною шляхів,
І з суворої критикою вступаєш сміло в бій!
Арист, повір ти мені, залиш перо, чорнилом,
забудь струмки, ліси, похмурі могили,
У холодних пісеньках любов'ю не горить;
Щоб не злетіти з гори, скоріше вниз іди!
Досить без тебе поетів є і буде;
Їх надрукують - і цілий світ забуде.
Бути може і тепер, від шуму віддаляючись
І з дурною музою навік з'єднавшись,
Під покровом мирною Минервин егіди
Прихований інший батько другий «Телемахіди».
Страшний долі безглуздих співаків,
Нас вбивають громадою віршів!
Нащадків пізніх данину поетам справедлива;
На Пінд лаври є, але є там і кропива.
Страшись бесславия! - Що, естьли Аполлон,
почувши, що і ти поліз на Гелікон,
З погордою похитавши кучерявою головою,
Твій геній нагородить - рятівної лозою?
Але що? ти хмуришся і відповідати готовий;
“мабуть, - скажеш мені, - не гай зайвих слів;
Коли на що наважуся, вже я не відступаю,
І знаєте,, мій жереб випав, я ліру обираю.
Нехай судить про мене, як хоче, цілий світ,
сердься, крики, BRANIŠA, - а я таки поет”.
Арист, не той поет, хто рими плести вміє
І, пір'ям скрип, папери не шкодує.
Хороші вірші не так легко писати,
Як Вітгенштеіну французів перемагати.
Між тим як Дмитрієв, Державін, Ломоносов.
співаки безсмертні, і честь, і слава росів,
Живлять здоровий розум і разом вчать нас,
Як багато гине книг, на світло ледь родясь!
Витвори гучні Ріфматова, Графова
З важким Бібрусом гниють у Глазунова;
Ніхто не згадає їх, не стане дурниця читати,
І Фебов на них прокляття друк.
покладемо, що, на Пінд взобравшіся щасливо,
Поетом можеш ти назватися справедливо:
Всі із задоволенням тоді тебе прочитають.
Але думаєш чи, що до тебе рікою вже течуть
для цього, що ти поет, незліченні багатства,
Що ти вже береш на відкуп держави,
У залізних скринях червінці ховаєш
І, лежачи на боці, спокійно їж і спиш?
Не так, любий друже, письменники багаті;
Долею їм не дано ні мармурові палати,
Ні чистим золотом набиті скрині:
Лачужка під землею, високі горища -
Ось пишні їх палаци, чудові зали.
Поетів - хвалять все, живлять - лише журнали;
Котиться мимо їх Фортуни колесо;
Народився нагий і голий ступає в труну Руссо;
Камоенс з жебраками постелю розділяє;
Костров на горищі безвісно вмирає,
Руками чужими могилі відданий він:
Їхнє життя - ряд прикростей, гремяща слава - сон.
ти, здається, тепер задумався трохи.
“Так що ж, - кажеш, - судячи про всіх так строго,
перебираючи все, як новий Ювенал,
Ти про Поезії зі мною тлумачив;
Я один, посварившись з парнасский сестрами,
Мені проповідувати прийшов сюди віршами?
Що сталось з тобою? У розумі чи ти, чи ні?”
Арист, без віддалених слів, ось мій тобі відповідь:
В селі, пам'ятається, з мирянами простими,
Священик літній і з кучерями сивими,
У світі з сусідами, спільно, достатку жив
І першим мудрецем у всіх здавна славився.
Одного разу, осушивши пляшки і склянки,
з весілля, у вечірній час, він йшов трохи п'яний;
Попалися ему навстречу мужики.
“Послухай, батюшка, – сказали простяки, -
Настави грішних нас - ти пити адже забороняєш
Бути тверезим всякому завжди велиш,
І віримо ми тобі; та що ж сьогодні сам ...”
– “Послухайте, - сказав священик мужикам, -
Як в церкві вас вчу, так ви і чиніть,
живіть добре, а мені - не наслідуйте”.
І мені те саме довелося відповідати;
Я не хочу себе нітрохи виправдати:
щасливий, хто, до віршів не чуючи полювання,
Проводить тихою століття без горя, без турботи,
Своїми одами журнали не тягчіт,
І над експромптамі тижні не сидить!
Не любить він гуляти по висотах Парнасса,
Чи не шукає чистих муз, ни пылкого Пегаса,
Його з пером у руці РамаКо не лякає;
спокійний, весел він, Арист, він - не поет.
Але повно міркувати - боюся тобі набриднути
І сатиричним пером тебе замучити.
тепер, любий друже, я дав тобі рада,
Залишиш чи сопілка, умолкнешь, чи ні?..
Подумай про все і вибери будь:
Бути славним - добре, спокійним - краще вдвічі.
