Арыстаў! і ты ў натоўпе служыцеляў Парнасса!
Ты хочаш асядлаць упартага Пегаса;
За лаўрамі спяшаешся Небяспека сьцежак,
І з строгай крытыкай ўступаеш смела ў бой!
Арыстаў, павер ты мне, пакінь пяро, чарніламі,
забудзь ручаі, лесу, маркотныя магілы,
У халодных песенькі любоўю не гараць;
Каб не зляцець з гары, хутчэй уніз ідзі!
Даволі без цябе паэтаў ёсць і будзе;
Іх надрукуюць - і цэлы свет забудзецца.
Быць можа і зараз, ад шуму выдаліла
І з дурной музою навек злучыўшыся,
Пад шатамі мірнаю Минервиной Эгіды
Схаваны іншы бацька другі «Телемахиды».
Страшны долі бессэнсоўных спевакоў,
Нас забіваюць грамады вершаў!
Нашчадкаў позняя даніну паэтам справядлівая;
На Пінд лаўры ёсць, але ёсць там і крапіва.
палохайся бясслаўе! - Што, естьли Апалон,
пачуўшы, што і ты палез на Гелікон,
З пагардай паківаўшы кучаравай галавою,
Твой геній ўзнагародзіць - збаўчай лазою?
Але што? ты хмурачыся і адказваць гатовы;
“мабыць, - скажаш мне, - ня марнуй залішніх слоў;
Калі на што вырашуся, ужо я не адыходжу,
І ведаеце,, мая доля упаў, я ліру выбіраю.
Хай судзіць пра мяне, як хоча, цэлы свет,
сярдуй, крыкі, BRANIŠA, - а я ж такі паэт”.
Арыстаў, не той паэт, хто рыфмы плесці ўмее
І, пер'ем Скрып, паперы не шкадуе.
Добрыя вершы не так лёгка пісаць,
Як Витгенштеину французаў перамагаць.
Між тым як Дзмітрыеў, Дзяржавін, Ламаносаў.
спевакі несмяротныя, і гонар, і славы Расіі,
Сілкуюць здаровы розум і разам вучаць нас,
Калі шмат гіне кніг, на свет ледзь родясь!
Тварэння гучныя Рифматова, Графава
З цяжкім Бибрусом гніюць у Глазунова;
Ніхто не ўспомніць іх, не стане глупства чытаць,
І Фебова на іх праклёну друк.
пакладзем, што, на Пінд взобравшися шчасліва,
Паэтам можаш ты назвацца справядліва:
Усе з задавальненнем тады цябе прачытаюць.
Але ўяўляеш Ці, што да цябе ракой ужо цякуць
для гэтага, што ты паэт, незлічоныя багацці,
Што ты ўжо бярэш на водкуп дзяржавы,
У жалезных скрынях чырвонцы закапваеш
І, лежачы на баку, спакойна еж і спіш?
Не так, шаноўны сябар, пісьменнікі багатыя;
Лёсам ім не дадзены ні мармуровая палаты,
Ні чыстым золатам набітыя скрыні:
Лачужка пад зямлёй, высокія гарышчы -
Вось пышных іх палацы, пышныя залы.
Паэтаў - хваляць усё, сілкуюць - толькі часопісы;
Коціцца міма іх Фартуны кола;
Нарадзіўся голы і голы ідзе ў труну Русо;
Камоэнса з жабракамі засцялю падзяляе;
Вогнішчаў на гарышчы без вестак памірае,
Рукамі чужымі магіле аддадзены ён:
Іх жыццё - шэраг гарот, гремяща слава - сон.
ты, здаецца, цяпер задумаўся крыху.
“Ды што ж, - кажаш, - мяркуючы аб усіх так строга,
перабіраючы ўсё, як новы Ювенал,
Ты пра Паэзіі са мною тлумачыў;
І я, пасварыўшыся з Парнасскими сёстрамі,
Мне прапаведаваць прыйшоў сюды вершамі?
Што сталася з табой? У розуме ты, іль няма?”
Арыстаў, без далейшых слоў, вось мой табе адказ:
У вёсцы, памятаецца, з парафіянамі простымі,
Святар пажылы і з кучарамі сівымі,
У свеце з суседзямі, сумесна, дастатку жыў
І першым мудрацом ва ўсіх здаўна славіўся.
аднойчы, асушыўшы бутэлькі і шклянкі,
з вяселля, ў вячэрні час, ён ішоў трохі п'яны;
Папаліся яму насустрач мужыкі.
“Паслухай, бацюшка, Сказалі прасцякі, -
Наставіў грэшных нас - ты піць бо забараняеш
Быць цвярозым кожнаму заўсёды загадваеш,
І верым мы табе; ды што ж сёння сам ...”
- “паслухайце, - сказаў святар мужыкам, -
Як у царкве вас вучу, так вы і паступайце,
жывіце добра, а мне - ня пераймайце”.
І мне тое самае прыйшлося адказваць;
Я не хачу сябе ані апраўдаць:
шчаслівы, хто, ко вершам не адчуваючы палявання,
Праводзіць ціхай век без гора, без клопату,
Сваімі одами часопісы не цягача,
І над экспромптами тыдня не сядзіць!
Не любіць ён шпацыраваць па вышынях Парнасса,
Ня шукае чыстых муз, ні палкіх Пегаса,
Яго з пяром у руцэ Рамаков не страшыць;
спакойны, вёслаў ён, Арыстаў, ён - ня пиит.
Але поўна разважаць - баюся табе надакучыць
І сатырычным пяром цябе замучыць.
Цяпер, шаноўны сябар, я даў табе парада,
Пакінеш Ці жалейка, умолкнешь, ці не?..
Падумай пра ўсё і выберы любы:
Быць слаўным - добра, спакойным - лепш ўдвая.
