Egli, mi sento dispiaciuto per le rose,
Sbiadita con una molla leggera:
A me caro, e l'uva sulle viti,
Nelle mani maturati sotto la montagna,
La bellezza della valle del mio cereali,
Otrada autunno Zlatoje,
Oblungo e trasparente,
Come le dita di una giovane vergine.
