Er wird, fühle ich mich traurig über Rosen,
Verblasste mit einer leichten Feder:
Liebe zu mir, und Trauben an den Reben,
In den Händen unter dem Berg gereift,
Die Schönheit des Tales mein Müsli,
Otrada Herbst Zlatoje,
Oblong und transparent,
Da die Finger von einer jungen Jungfrau.
