Ва ўсім мне хочацца дайсці
Да самай сутнасці.
У працы, у пошуках шляху,
У сардэчнай смуце.
Да сутнасці што працякла дзён,
Да іх прычыны,
да падстаў, да каранёў,
да асяродку.
Увесь час схопліваючы нітка
лёсаў, падзей,
жыць, думаць, адчуваць, кахаць,
здзяйсняць адкрытасць.
Аб, калі б я толькі мог
хоць збольшага,
Я напісаў бы восем радкоў
Аб уласцівасцях страсці.
Аб беззаконьнем, пра грахі,
бегах, пагонях,
Нечаянностях прыхапкам,
локцях, далонях.
Я вывеў бы яе закон,
яе пачатак,
І паўтараў яе імёнаў
ініцыялы.
Я б разбіваў вершы, як сад.
Ўсёй дрыготкай жылак
Цвілі б ліпы ў іх запар,
гужам, у патыліцу.
У вершы б я ўнёс дыханье руж,
Дыханье мяты,
Луга, асаку, сенакос,
навальніцы грымоты.
Так некалі Шапэн ўклаў
жывое цуд
фальваркаў, паркаў, гаяў, магіл
У свае эцюды.
дасягнутага ўрачыстасці
Гульня і мука
нацягнутая цеціва
тугога лука.
