У всьому мені хочеться дійти
До самої суті.
В роботі, в пошуках шляху,
У серцевій смуті.
До сутності минулих днів,
До їх причини,
до підстав, до коренів,
до серцевини.
Весь час схоплюючи нитку
доль, подій,
жити, думати, відчувати, кохати,
здійснюються відкриття.
Про, якби я тільки міг
хоча частково,
Я написав би вісім рядків
Про властивості пристрасті.
Про беззаконня, про гріхах,
бігах, погонях,
Нечаяне похапцем,
ліктях, долонях.
Я вивів би її закон,
її початок,
І повторював її імен
ініціали.
Я б розбивав вірші, як сад.
Всією тремтінням жилок
Цвіли б липи в них поспіль,
низкою, в потилицю.
У вірші б я вніс дихання троянд,
дихання м'яти,
Луга, осоку, сінокіс,
грози гуркіт.
Так колись Шопен вклав
живе чудо
фольварков, парків, гаїв, могил
У свої етюди.
досягнутого торжества
Гра і борошно
натягнута тятива
Тугого лука.
