Пракляты горад Кишенев!
Цябе лаяць мову стоміцца.
Калі-небудзь на грэшны прытулак
Тваіх запэцканых дамоў
Нябесны гром вядома грымне,
І - не знайду тваіх слядоў!
загінуць, загінуць палымнеючы,
І стракаты дом Варфаламея
І лаўкі брудныя жыдоў:
так, калі верыць Майсею,
Загінуў нешчаслівы Садом.
Але з гэтым мілым мястэчкам
Я Кишенев раўняць не маю права,
Я занадта з бібліяй знакам,
І да ліслівасці зусім не звыклы.
Садом, ты ведаеш, адрозьніваўся
Не толькі ветлівым грахом,
але асветай, Ярмут,
гасціннымі дамамі
І прыгажосцю ня мер паннаў!
Як шкада, што раннімі грамамі
Яго разбіў Еговы гнеў!
У бліскучым распусце святла,
Паміж старонак богам чалавек,
І член вярхоўнага савета,
Правёў бы я пакорліва стагоддзе
B Парыжы састарэлага запавету!
Але ў Кішынёве, ведаеш сам,
Нельга знайсці ні мілых дам,
мы вырабляем аб'яднанне, ні кнігапрадаўцоў. -
Шкадую аб тваім лёсе!
Не ведаю, ці прыйдуць да цябе
Пад вечар мілых тры прыгажуна;
Однакож сяк-так, мой сябар,
Як толькi будзе мне вольны час,
Зьяўлюся я перад табой;
Я буду рады служыць вам -
вершамі, прозай, ўсёй душою,
але, Vigely - пашкадаваць мой зад!
