Ти багатий, я дуже бідний;
ти прозаїк, я поет;
ти рум'ян, як маків цвіт,
Я як смерть і худий, я Блед.
Не маючи в століття турбот,
Ти живеш в величезному будинку;
Я ж серед горя і турбот
Проводжу дні на соломі.
Їж ти солодко-якої день,
Тягнеш провини на свободу,
І тобі не рідко лінь
Потрібний борг віддати природі;
Я ж з черствого шматка,
Від води сирої і прісної,
Сажнів за сто з горища
За потребою бігу відомої.
Оточений рабів натовпом.
З грізним деспотизму поглядом,
Афедрон ти жирний свій
підтирати коленкором;
Я ж грішну діру
Чи не балую дитячою модою
І Хвостова жорсткої одою,
Хоч і морщиться, в TRU.
