гроза місяця, волі воїн,
Покритий кров'ю святий.
Чудовий твій батько, злочинець і герой,
І жаху людей, і слави був гідний.
Тебе, немовляти, він пестив
На полум'яної грудей рукою закривавленою;
Твоей игрушкой был кинжал —
Bratoubiйstvom izoщrennий ...
Як часто, порушивши лютої помсти жар,
він, мовчки, над твоєю невинної колискою
Убийства нового обдумывал удар —
І лепет твій слухав, і не був чужий веселощів ...
такий був: похмурий, жахливий до кінця.
Але ти, прекрасна, ти бурхливе століття батька
Смиренної життям перед небом спокутувала:
З могили грізної до небес
Вона, як солодкий фіміам,
Як чиста любов молитва, сходила.
